APATHÉIA

  Como dá pra ser poeta e ter medo de amar? Cássia Eller trouxe esse questionamento a tona e eu já nasci com essa falha na matriz. Eu consigo saber as minhas configurações de fábrica, consigo saber exatamente o meu funcionamento quando cedo espaço pra caótica desfuncionalidade de está apaixonada. Eu nunca consegui viver sem alguma intensidade que claramente é capaz de me matar. Gosto do perigo e como diriam meus mais próximos amigos, eu sambo na cara dele. É o que me impulsiona a vida, beirar a morte do racional. Sempre me apaixonei por tudo.  Sempre vi amor em tudo. Mas eu sou artista. E a minha função era eternizar isso através da arte; mas sentir?! Sentir me vulnerabiliza. Já deu pra entender que não é sobre a ideia de controle, e sim sobre exposição. Eu até fico nua com muita facilidade… Mas não por dentro. Por dentro é diferente. É como se faiscasse sem remoço. Como se diluísse sem liquidez. Eu fico fraca! Inospedável. Não consigo ser casa pela metade; muito menos segurar...

  Nunca haverá alguém como você! Eu mal consigo lembrar de mim, antes desses quase 5 anos que tanta coisa aconteceu. Parece que os outros 25 foram fichinhas perante a isso.  Eu não sabia que era possível que eu fosse capaz de ter tanta coragem de viver, como tive quando conheci você. Eu não sabia que eu teria condição de morar num consultório clínico, num prédio sozinha, por meses, só pra começar a enfrentar tudo que teria pela frente. Nunca iria ter dimensão de que eu fosse capaz de comprar briga com tantas pessoas, só pra poder pegar na sua mão em paz.  Não achei que eu fosse mulher o suficiente e ter peito de colocar o mundo em cheque, pra poder viver um amor, uma paixão, uma família. Eu que sempre planejei tudo com tanta responsabilidade, decidi mandar tudo pro inferno e gastar cada centavo pra arcar com os custos do que eu amava ser com você. Quando nosso Pipoca chegou, eu tive a sensação que nunca mais nada seria como antes; nunca tinha visto um cachorro tão endemon...

  Hoje eu acordei ouvindo; “é por mulheres como você, que os poetas surtam, se acabam em bebidas e escrevem mil poemas que nunca serão lidos”. Ahh quão bom seria ver alguém enlouquecer, e melhor ainda, como seria hipnotizante poder não ler um poema.  Amor, meu médio amor, a banda sempre tocou de forma contrária a me contrariar! Os poemas nunca dirão a que veio, porque eles nunca dizem algo gabaritado. Não são fluxos, não são diretos. Poemas são a toa, eles flutuam sob as suas expectativas e surpreende todas elas, as vezes, somente por não serem nada demais. Fazer poesia é criar na entrelinha, uma brecha pra entrar, emocionar e sair como quem nada nunca quis. Fazer poesia é deixar nascer os amantes, não como entidades, mas como necessidades de fôlego, pra muito pior passar. Fazer poesia é escancarar dias cinzas e fazê-los coloridos aos olhos de quem sequer sabe ler. Não há nada mais belo que a arte,  E não há ninguém mais fudido que o artista! Eu faço poesia pra lembrar de...

  Todo tipo de água salgada tem o poder de renovar os desajustes da gente pelo lado de dentro: Lágrimas - Suor - Mar Os pecados sagrados não deveriam ser pagãos. A gente só consegue pecar pelo ato fervoroso da fé contida que tá se contorcendo pra sair numa noite a fora. Fora de si, fora dali, fora de mim e por aí vai e lá se foi. Mais um dito pelo não dito, Mais um Cristo pelo litígio, Mais um sigilo preso no erudito; Mas num era isso que era um sarcasmo?! Um deboche,  Um atiço! A gente peca quando sagra os cristais que ainda não estão prontos pra serem enaltecidos. Quando aplaudimos os diamantes que ainda não podem virar anéis raríssimos. Quando apontamos o que, por nós, só se dar por esquecido. Destemido! É o afeto que vira suor. O amante que provoca sem dó. Os trajes que se rompem sem nó; E as desculpas que eu já ouço de cor. Decorada depravação diária que teima em me queimar por dentro, como se tudo de mim virasse mar, pronta pra sair de onde nem sabe que tá. Tara que nem ...